Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris OBRA PRÒPIA. Mostrar tots els missatges
Es mostren els missatges amb l'etiqueta de comentaris OBRA PRÒPIA. Mostrar tots els missatges

21 de nov. 2011

TRES ESTRELLES MICHELÍN


                                            Onada Edicions - Nus de Llibres

L’edició d’un llibre, anant tot bé, és com un part feliç, tant pel que fa a la durada, com al patiment, com a l’alegria d’acariciar el nou nat.
Per fi, qui ho vulgui, podrà trobar a la seva llibreria el meu recull de poemes “Tres estrelles Michelin”, Premi Jaume Bru i Vidal de la Ciutat de Sagunt, del qual ja vam fer-ne esment en aquest blog (vegeu la nota de premsa de 10/04/11 i el vídeo de data 17/04/11)
Les vostres opinions, sinceres, sense pèls a la llengua, serien d’un valor inestimable.
Gràcies,

Joan

14 d’oct. 2011

POSO DATES A DEU TRASTOS DE LES GOLFES

1.-  Matí assolellat d’hivern. Els pares m’han abrigat bé —potser massa, perquè la roba m’engavanya— i m’han dut a la plaça de Catalunya per donar menjar als coloms. Comprem una bossa de veces al senyor del carret i el pare me n’omple la mà. No passen ni dos minuts i els coloms es barallen per conquerir un espai en els meus braços, les meves espatlles, el meu cap.

2.-  “Demà al matí aquest senyor, que és escultor —van dir-me els pares—, motllurarà el teu cap amb fang. En acabar, el posarà dins del forn i, quan ja estigui cuit, ens el regalarà”.
Aquella nit no vaig dormir.

3.-  Els dormitoris cupaven tota la tercera planta d’aquell edifici colossal, una sala immensa dividida en petites cel·les de tres per dos metres, mitjançant envans que no arribaven al sostre. Dins de cada cel·la, un llit, una tauleta de nit i un orinal. En apagar-se els llums, enmig de mil sorolls difícils d’identificar, el somicar d’algun company desconegut. Era la nostra primera nit a l’internat.

4.-  Els pupitres eren de fusta, martiritzada per mil talls de cúter i taques de tinta de tots colors. Sota la tapa hi guardàvem les eines d’estudi: llibretes, llàpissos, gomes... i alguns objectes personals. Jo hi vaig guardar, durant mesos, una taronja. Cada dia me la mirava, una mica més florida. No la volia llençar, perquè m’intrigava saber com acabaria. Un dia la taronja no hi era: el mestre l'havia llençada. Passats uns anys, he barrinat que si Fleming hagués tingut aquell mestre, mai no hauria descobert la penicil·lina.

5.-  “A l’estació de França hi ha cent soldats que esperen, els ulls clavats a terra, el viatge més absurd”. Són versos d’en Joan Isaac que sintetitzen el meu record d’aquell matí. Vestits de caqui i despullats de qualsevol individualitat, esperàvem un tren que ens duria a jugar a soldadets durant tres mesos. El viatge més absurd.

6.-  Hem arribat al campament, fatigats i insegurs. Ens distribueixen en tendes, de dotze en dotze. Ens despullem i ens disposem a passar la nit damunt els sacs de palla. Han tocat retreta. De sobte, un crit, el meu nom sona al defora. No m’ho puc creure. Un veterà em diu que les “imaginàries” s’organitzen per ordre alfabètic, i el meu cognom comença per A. Em vesteixo tan de pressa com puc. “¿¡Por qué ha tardado tanto!?”. “Me he tenido que vestir, mi teniente”. “¡¡Cuando yo les llamo hay que presentarse al acto, aunque sea en pelotas!!”. “Sí, mi teniente”. Acabava d’entrar en un món desconegut, irracional i il·lògic.

7.-  Primer cap de setmana de permís. Valoració de les petites coses: dormir entre llençols; seure a la tassa del vàter; la suavitat del terra del bany sota la planta nua dels peus; la roba neta; un cafè acabat de fer; pensar, sense por a les conseqüències.

8.- Segon cap de setmana de permís. Un company em diu, “tu rai, a la costa segur que lligaràs amb alguna estrangera”. Quina ingenuïtat, penso. Com si això de lligar amb estrangeres fos bufar i fer ampolles. Aquella nit les circumstàncies —una francesa preciosa, la sangria, la lluna, les hormones, el mar...— li van donar la raó al meu ingenu company.

9.- Classe de Química General a les quatre de la tarda. Ens han col·locat per ordre alfabètic i jo sec al primer banc. La veu monòtona del catedràtic és un somnífer irresistible. M’adormo i somio que em crida: “aquest senyor que dorm!”. Em desperto aterrit, però al cap de poca estona la son és més forta que la por i torno a somiar.

10.- Sempre que puc, a les sis de la tarda surto al balcó. Ella baixa pel carrer Muntaner, amb el seu uniforme de les monges alemanyes. Té dotze anys i, naturalment, m’ignora.
Vaig esperar nou anys per casar-me amb ella.

Joan Adell Álvarez

20 de maig 2011

Arribarà el capvespre

Arribarà el capvespre. Rere els vidres,
a poc a poc s’apagaran les hores
de la brega. Un raig sagnat de sol   
tremolarà damunt l’últim desig
i el perfil de les coses es fondrà                        
en un crepuscle fatigat i incert.
Llavors, com tots els dies, obriré
el llibre de les tardes, tan sabut,
per distreure’m del so més inquietant:
el batec del meu cor, vell i tossut,
incert i fatigat com el capvespre.

Tot seguit,
llegiré amb displicència l’últim full.



Del recull de poemes "Tres estrelles Michelin", Premi Jaume Bru i Vidal, Ciutat de Sagunt-2011

22 d’abr. 2011

Premis Humoràlia d'Humor Negre

El telèfon negre i altres relats                                                                                    El teléfono negro y otros relatos

21 d’abr. 2011

PREMI "HUMORÀLIA" D'HUMOR NEGRE

"Somriures d'ultratomba" de Joan Adell Álvarez

Quatre anys després de l’atorgament dels premis, Editorial Pagès en català i Editorial Milenio en Castellà, publiquen “El telèfon negre”, recull de contes d’humor negre on Joan Adell Álvarez hi aporta 11 relats sota el títol “Somriures d’ultratomba”

26 de gen. 2011

des de la Setmana Tràgica fins a l'execució de Puig Antich i la mort de Franco

MATINS GRISOS

Finalista del Premi Ramon Llull 2010

Joan Adell Álvarez

Angle Editorial

413 pàgines. 22 euros

Seguint l'estela de la saga dels Rius presentada per Ignasi Agustí, Joan Adell Álvarez (Blanes, 1938) retrata també una nissaga burgesa, la dels Grau-Llopart, a qui el lector agafarà en marxa per la vida en la figura d'Anna Grau: el dia que anuncia el seu compromís matrimonial, els seus pares moriran en l'atemptat del Liceu; però les generacions també viuran des de la Setmana Tràgica fins a l'execució de Puig Antich i la mort de Franco.

El País

AIXÍ COMENÇA EL PRIMER CAPÍTOL DE "MATINS GRISOS"

1

                        Feia un matí gris. Van instal·lar el patíbul arrecerat al mur de la presó. Els balcons i terrats del carrer de la Reina Amàlia eren atapeïts de ciutadans que no es volien perdre l'espectacle. Enfosquia l’escena la tètrica presència de les confraries d'encaputxats amb els seus hàbits i estendards negres arran del cadafal. Al voltant, policies a peu i a cavall controlaven la gentada que, dempeus, esperava el moment de l'execució. Tothom anava abrigat —l’hivern de 1893 va fer molt de fred, a Barcelona—, tothom menys el reu, un noi de dinou anys que estava a punt de morir per haver comès algun crim imperdonable. El baf de la gent es condensava per damunt dels caps o restava glaçat als mocadors que embolcallaven als més fredolics. Un pillet esparracat va enfilar-se a les branques nues d’un plàtan. Al noi que seia al tamboret del garrot li petaven les dents i, al seu voltant, com si volguessin alleugerir-li la por i el fred, s’hi aplegaven dos funcionaris, un capellà i un metge. Rere seu, el botxí prengué la maneta que en qüestió de segons aplicaria justícia. Tot va ser molt ràpid. El condemnat només va fer un parell d'estremiments i un crit ronc i curt. En el mateix instant, seguint una vella tradició, alguns pares —perquè te’n recordis!— li ventaven una clatellada al fill que els acompanyava. Tot seguit el metge feu un gest afirmatiu amb el cap i la policia va convidar el públic a desallotjar la plaça.
Va ser en la desbandada de la gent quan en Pere Llopart la veié plorant, recolzada en un portal. Se li va apropar.
                        —Puc ajudar-la, senyoreta?
                        L’Anna sabia que no era correcte parlar amb desconeguts, i menys en un lloc com aquell, però se sentia desolada i el jove que li oferia ajuda semblava educat. El seu aspecte era agradable i inspirava confiança. Tanmateix, en aquell moment hauria agraït el gest amable de qualsevol persona.
                        —Quina cosa tan horrible! —va fer entre sanglots.
                        —Marxem d’aquí. Si m’ho permet, l’acompanyaré.
                       Van enfilar el carrer de Sant Pau direcció a les Rambles, deixant enrere el rebombori de la gent.
—Perdoni, però… què hi feia vostè sola en aquell lloc?
—No estava sola. Anava amb unes amigues —li va explicar, ja més tranquil·la—. Fa uns dies, quan les autoritats van anunciar aquest ajusticiament, les meves amigues van començar a engrescar-se amb la idea d’assistir-hi. De primer, jo m’hi vaig resistir, però elles van fer mans i mànigues per convèncer-me.
                        —I les seves amigues, on són?
—Quan s’ha acabat… l’espectacle, han volgut apropar-se al patíbul. M’hi he negat en rodó i m’he quedat sola. Llavors ha aparegut vostè —li va respondre l’Anna, mentre s’eixugava les llàgrimes que li tornaven a aflorar.
En passar per davant del cafè Marsella, en Pere es va aturar.
—Li ve de gust prendre un cafè?
A aquella hora del matí el local era ple de gent, la majoria eren homes que començaven la seva jornada laboral amb una copa de cassalla per treure’s la son. Asseguts davant dues tasses de cafè, l’Anna s’exclamà:
—¿Com és possible que tota aquesta gent parli i rigui, ignorant el que acaba de passar a menys de cinc-cents metres d’aquí?
                        —És molt dur, però en el fons tota aquesta gent creu que el que acaba de passar al carrer de la Reina Amàlia els garanteix seguir rient cada matí. Potser alguns, com vostè i jo, intenten espantar la por.
                        L’Anna observava en Pere amb tota la curiositat que li permetien les bones maneres. No era gens correcte seure en un cafè amb un desconegut, però ara, després del que acabava de viure, la proximitat d’aquella persona amable i educada li transmetia una agradable sensació de seguretat. Qui deu ser aquest jove? ¿I què hi feia ell al carrer de la Reina Amàlia?
—El meu nom és Pere Llopart —va dir, com si li hagués llegit el pensament—. Sóc advocat i he assistit a l’execució d’aquest matí amb una delegació del meu Col·legi. Una comesa ingrata, però que quan toca, s’ha de fer.
—En canvi jo hi he anat per diversió, com qui va al teatre o a un ball de festa major. Mai no m’ho perdonaré!
—No es culpi. Fins i tot d’experiències com aquesta se’n pot treure algun profit.
—Li estic molt agraïda pel seu gest. No sé pas què hauria fet sense la seva ajuda. Em dic Anna Grau —allargant-li la mà enguantada per damunt la taula.
Feia una estona, quan la va veure en aquell portal, en Pere ja va parar esment en els ulls negres, llavors plens de llàgrimes, d’aquella noia, però ara la tenia prou a prop per apreciar la seva mirada dolça i càlida. Li semblava molt jove, potser no devia tenir ni vint anys, alta i prima, vestia amb elegància un senzill conjunt gris fosc de faldilla i jaqueta sense solapes cordada fins el coll. Coneixia les pròpies limitacions en el tracte amb les noies; per inseguretat, per timidesa, no ho sabia ben bé, però als seus vint-i-cinc anys no tenia cap experiència en aquest terreny. No obstant això, potser per les circumstàncies que s’hi donaven, amb aquella jove se sentia arrauxat. Li costaria demanar-li, però si no ho feia sabia que se’n penediria durant molt de temps.
—Anna, perdoni ¿li semblaria bé que, tal vegada, ens tornéssim a veure lluny de tot això?
—M’agradaria molt —li va respondre sense rumiar-ho gens, amb el primer somriure alegre de tot el matí—. Diumenge que ve aniré amb les amigues a passejar pel parc de la Ciutadella. A les onze serem a la vora del llac.

23 de gen. 2011

MATINS GRISOS


          FINALISTA PREMI RAMON LLULL
                                    2010



Matins grisos és la crònica intensa d’una família sacsejada per la Història. Al llarg del segle revoltat que transcorre entre les bombes del Liceu i la mort de Franco, la família Llopart pateix en la pròpia pell bona part dels conflictes que viu el país: la Setmana Tràgica, la dictadura de Primo de Rivera, la Guerra Civil, la dictadura de Franco, amb les execucions de Grimau, Txiki, Puig Antich... Un segle d’inútil violència política, d’ideals trencats.

La novel·la arrenca amb la coneixença de Pere Llopart, un jove advocat, i Anna Grau, filla d’un empresari del tèxtil, mentre tenia lloc una de les últimes execucions públiques a Barcelona. S’enamoren, festegen i el dia que anuncien el seu compromís, els pares d’ella moren en l’atemptat del Liceu.

Com si aquest fet sagnant caigués sobre ells com un estigma, la seva relació personal se’n ressentirà profundament i també les que viuran els seus descendents, amb amors no correspostos, adulteris, relacions frustrades i matrimonis esquerdats.

A cavall de Barcelona, París i Santelm (una població de la costa catalana), els membres de la família Llopart busquen insistentment moments comuns de felicitats. Però massa sovint els matins són grisos, bruts, dolorosos.

Esplèndid retrat en gris d’una nissaga burgesa i d’un segle convuls.

Un al·legat contra la pena de mort i la violència política.